Quando toca às 17:45, as crianças querem todas a lua, não no sentido em que Calígula a queria, mas a liberdade de correr uns contra os outros, uns pelos outros, pelo recreio até aos pais e avós.

O meu neto Vasco, veio e disse-me:-Avô, hoje fizemos uma poesia. Que as pedras cantam. Sabes, avô, uma poesia é uma imaginação.

Parei, respondi-lhe a perguntas seguintes que também eu fazia poesias e que sabia que as pedras podem clamar, cantar e chorar lágrimas, sobretudo quando chove.

Mas pensei: ando a ler há quatro décadas pelo menos, Aristóteles, Horácio, Shelley, Johannes Pfeiffer, Todorov, Jean Cohen, Rainer Maria Rilke, e até Marcuse, para saber o que é a Poesia. Ouço cursos de Poética, Estética de Plotino, até o "Carteiro de Pablo Neruda" sobre a metáfora.

E o meu neto, Vasco Parreira, 7 anos, disse-o de uma penada: - Avô, é uma Imaginação. A poesia é uma imaginação.

(Inédito inicialmente editado no Facebook)

A ave aflita do meu beijo

Chagall, Paisagem Azul

Quando a minha mão
contém a tua mão
quando os meus olhos contêm
os teus olhos
Quando a minha língua
desagua em tua boca
para levar para dentro de ti
o meu desejo
Eu sei como te amo
quando os teus lábios andam longe
e não te encontra
a ave aflita do meu beijo.

27/1/2010

Lisbon Revisited ( II )

Outro inédito para revisitar Lisboa, do Poeta Brissos Lino

Aguarela de Carlos Botelho

LISBOA

“Lisboa, que não é mais, teve ela mais víciosQue Londres, que Paris, mergulhadas nas delícias?
Lisboa está arruinada, e dança-se em Paris."
(Voltaire, Poème sur le désastre de Lisbonne, 1755)


Lisboa não disse nada em 1755
resguardou-se no silêncio
sofreu o dano e calou
renasceu depois, como a Fénix,
de quase todas as ruínas
enterrou os mortos
cuidou dos vivos
reorganizou a sua luz
como nunca

Pela mão férrea do Marquês
voltou a dançar
mas não a valsa
- Lisboa, não sejas francesa -
uma dança mais popular
diferente dos nobres salões
dourados e frívolos
de Paris.


20/1/10

(Brissos Lino)

Lisbon Revisited ( I )

O POETA FOI À ESCOLA

(Inédito do meu Amigo Brissos Lino)

(Na descoberta casual de que o meu velho amigo e mestre na Poesia, J.T.Parreira, frequentou a mesma escola do Ciclo Preparatório que eu, a Nuno Gonçalves e a mesma Escola Primária do Vale Escuro, em Lisboa.)


O poeta foi à escola
procurar a luz no Vale Escuro
aprendeu letras que falam
e números que contam
aprendeu os truques admiráveis
do lápis criador
fez borboletas que voam
e cães que ladram
no papel

descobriu que há lá muitos meninos
alvos como a neve
pontilham o pátio do recreio
saltam como os filhos da corça
roem um pedaço de pão com marmelada
mas são soldados alinhados na porta
à hora da aula

batem-se contra uma ardósia gigante
- com espadas de giz branco -
sentem o horror do vazio
face ao quadro negro

o poeta voltou a casa
à hora do almoço
a sorrir para dentro
na ruminação das aventuras
e novas descobertas
do dia.

20/1/10

(Brissos Lino)

A Crónica

Escreve uma crónica sobre
esta cadeira
que está à tua frente
as quatro pernas exaltando
o assento humilde
fazem um mundo
o único onde descansa o corpo

Escreve que o corpo
por vezes é ingrato, despreza
as mãos, que entre beijos
e asperezas, criaram e subiram
a cadeira
para os cansados, os mais
pobres, à condição de trono

Escreve
escreve que a madeira foi salva
da terrível mão do fogo.

2010

Luís de Camões, o Navegador

O poeta Brissos Lino, num inédito para o Salutor, e uma releitura de Os Lusíadas com base em interessante interpelação:

O MAR NUNCA COMEÇA

“Onde a terra acaba e o mar começa.”
(Camões, Lusíadas, Canto III, 20)


Sabes, Camões,
o mar nunca começa
sempre esteve lá
muda de cor e de entranhas
correntes, temperatura,
fauna e flora

a terra não termina
transforma-se como uma mulher
da planície à montanha
do deserto à floresta
do planalto ao vale

e há terra no mar e mar na terra.

Sabes, Camões,
tudo o resto é pura ilusão
quinhentista.

16/1/10

(Brissos Lino)

Haiti: «Todos são meus filhos»

Da peça de Arthur Miller, à falta de outras palavras:

Crédito: El Pais

O Melhor: Rui Miguel e Píndaro

“O melhor é a água; o ouro, qual fogo abrasador

que se distingue na noite, sobrepuja a soberba riqueza humana”

Píndaro, I Ode Olímpica

Não há melhor

do que a água

a sua ausência faz brotar o deserto

seco e abrasador

tão seco e abrasador

que as aranhas nele tecem teias de pó

Preciosa e excelente é a água

seiva do meu corpo

substância do rio do meu pensamento

que permeia a concha da minha mão

e guia a minha boca

no leito da língua

Fogo abrasador é o ouro

não é riqueza feita por homens

mas a substância pura

salpicada do sol

na nervura da terra

cada pedra seca e abrasadora

é afinal uma pepita

esfolada e purificada

pela mão de Deus

até lhe conferir

o perpétuo esplendor

A água e o ouro

são o sangue

e os labirintos transparentes

do coração

o suor e a glória

do vencedor

9/01/10

(Rui Migul Duarte)

A Rapariga à Janela

Olhos
que devem estar a caminho da outra margem
riem do espelho amarrotado das águas?
Choram algum diminuto amor
distante? Que fere
o seu rosto para o esconder do passado
e dar-lhe apenas o volume do seu corpo?
Enquanto olha
o que pode ser a quieta eternidade
de uma vela
olha com que olhos, rosto
lábios, entreabrindo o silêncio?
apoiando os cotovelos na janela.

11/01/2010

Os Olhos de Galileu, inédito de Brissos Lino

Em 8 de Janeiro de 1642 morreu em Florença, fez 368 anos, e articulistas e poetas moveram-se por essa efeméride.

Os olhos de Galileu iluminam
o espírito dos homens
remetem-nos para os terrenos do pensamento
um lugar sem protecções
à volta
os olhos de Galileu inquirem os astros
mas sem magias
querem entender a mecânica
da coisa
os olhos de Galileu dialogam
com as evidências
desviam-se por momentos do dogma
estabelecido
os olhos de Galileu despejam-lhe
uma sensação de paz
na alma
mesmo perante a iminência
da morte
os olhos de Galileu fazem-no sorrir
discretamente.

9/1/10

(Brissos Lino)

Endlösung Der Judenfrage (Solução Final)

Agora juntas o teu peso/tudo o que é leve
Paul Celan

Agora juntas ao teu peso
a cinza
A leveza da nossa morte

Agora as nuvens te salpicam
com pequenas gotas de sol
As cidades estão escuras
sobre elas os cavalos da guerra
e o ódio do centauro

Fumo é o teu corpo
depois de te aprisionar a chaminé
e a cinza que pára
às portas
vigilantes do céu.

31/12/2009

Uma rosa às 9:45

A tua rosa poderia apaziguar o mundo
este tumulto do coração
nos olhos, nas minhas mãos
que se abrem como as pétalas
para receber a rosa
pontual

Poderia apaziguar o mundo
de toda a beleza
esta rosa às 9:45, vermelha
é uma estrela dos ventos
um brinco
febril que caiu da tua orelha

Recebida como o brilho da manhã
choca no meu sangue
o lume contra as trevas.

4-01-2010

Eu não queria Paris

(Janeiro de 1994)

Eu não queria Paris com aguaceiros
nessa noite de luzes
Ofuscavam as pedras da rua
de Montmartre
Eu não queria
para passear os versos
que levava sob o braço

A neblina sobre o Sena
esboçava os barcos
onde vive gente
debruçada sobre óleos
espalhando a água e rosas em vias
de extinção

Eu não queria Paris com cortinados
de chuva, nessa noite
de inverno para subir
nos meus olhos
ao topo da Eiffel.

26/12/2009