Pequenos jorros de água pura, o que vem primeiro
depois o acariciar as
crinas dos cavalos
que esperam, escondidos
sob as teclas
começam um tropel, os
teclados
surpreendem-se com os
dedos do silêncio
então despertam, do
fundo
das cordas mais humildes,
invisíveis os ouvidos
aguardam do pianista o
misterioso vendaval.
3/6/2013
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