NOLI ME TANGERE

 

Não me toques
que o meu corpo é agora inconsumível
nem o beijo dos anjos tocará meu rosto
deixa a tua mão
na fronteira do amor que se desprende
do meu corpo, a minha carne
agora é um cristal.

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ANTIQUALHAS

Do algodão das arcas para outro silêncio
o do olhar conspícuo
saem móveis retro
que já tiveram a flor da idade

azulejos árabes, livros onde o raro

é terem resistido aos bibliófagos, alguns
vidros coloridos de Murano

bustos romanos sem nariz, uma orelha

a menos numa esfínge, um braço a menos
numa réplica de Vénus
porcelanas de reis que tinem e cristais
que mãos delicadas festejaram.

28/3/2013

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O Escritor E.L.Doctorow só agora chegou a Portugal ?

No panorama das edições em Portugal de autores estrangeiros vivos, obedece-se muito a critérios que, não sendo cegos, parecem ter muita falta de memória.

No suplemento Ipsilon, do diário Público de hoje (22/3/2012), a capa traz em parangonas: "E.L.Doctorow vai deixar de ser desconhecido em Portugal"

Não sei se em Portugal, pelo menos no suplemento e na informação literária da redactora em NYC, Isabel Lucas, talvez seja.

O autor perguntou "quantos livros meus estão publicados em Portugal?" Em português, só no Brasil, terá sido a resposta. "Mas mais de 50 anos depois da sua estreia literária - escreve o Ipsilon- está finalmente a chegar às livrarias portuguesas o romance mais recente, através da Porto Editora, "Homer & Langley".

Perguntamos nós, e o romance "A Cidade de Deus", editado pela Europa-América, em 2002?

O POEMA COMEÇA NOS OLHOS

“Le più belle poesie / si scrivono sopra le pietre”
Alda Merini

Os mais belos poemas escrevem-se
nos nossos olhos, começam
por ser um pequeno risco indolor
depois uma pequena cor que se avoluma
pode ser
por dentro de uma lágrima, não importa
a cor está lá, protegida
inquebrável mesmo no escuro da retina
as mais belas poesias começam nuas
depois há uma luz que lhes alonga
a sombra
sobre a suavidade do mármore
só então é que as palavras tocam
como outra carne, os nossos lábios.

21/3/2013
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OS SAPATOS DO PESCADOR

Estes sapatos pretos não andarão sobre as águas
Inconformados
Com as pedras, amaciam a sua dureza
Os meus sapatos não se perdem
Em inigmas divinos

Uso os meus próprios sapatos
Pretos, solas habituadas
Ao chão em que os homens caem
E se levantam, os meus pés
Estão à vontade nestes sapatos pretos

Conhecem os meus caminhos, os olhos
Não se envergonham destes sapatos.

19/3/2013
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A GRAVE OF SYLVIA PLATH

Um rectângulo onde gerações de gerânios
e de olhos
têm chorado, um terreno de poesia
onde flores douradas, devagar
serão plantadas e as nuvens
passam no vidro gelado do céu
Um nome de pedra num rectângulo frio.

14/3/2013
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O QUE RESTA

Um capote número 42 pequeno para a morte

que a guerra poupou, agora
semi fechado agasalha o silêncio
um capote que um corpo já não pesa
a manga como a corda que se lança
do convés para um braço triste
as mãos intocáveis do soldado só sonhadas
misturam-se com raízes em qualquer lugar
há um buraco ainda quente, vazio
num boné em que o filho há-de crescer.

11/3/2013

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MULHER DE AZUL

 

Natan Altman, Retrato da poetisa Anna Akhmátova, 1914

Não, mulher de azul, o céu

do teu vestido é um corpo, um coro
de anjos te cantaria, e as rosas
ao fundo como células que crescem benignas
em nenhum outro lugar
haverá perfume, mulher de azul
com o sol a descer pelos teus ombros.

24/2/2013

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WESTERN

Duas ou três mãos de póquer
sobre a mesa, meia garrafa de whiskey
persegue-se a si própria, desce
uma pálpebra sobre um olho
a chamar a corista, disparam
na rua principal, noutra mesa
os cinco dados rolam
como pequenos cubos de gelo no cristal.

5/3/2013

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PIQUENIQUE NO ÉDEN

“É inútil a tentativa de um piquenique no Éden."
Elizabeth Bowen  

 
 Sentados diante de uma maçã- é costume
dizer-se –
foi o último piquenique no Éden, depois
o chão tremeu, com aquela reverência
quando Deus passa, quando Deus faz o silêncio
com seu olhar telúrico, o lugar
crescia como a sombra do sol inclinado
a desolação
a terra nos lábios que o fruto deixou
o medo entre as palavras.

28/2/2013
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("Adão e Eva no Paraíso", de Paul Rubens e Jan Brueghel, o Jovem)

DIA DE CHUVA

Rua de pedra gasta de agua onde as poças
espelham arvores com coragem de flores
O brilho negro das botas reflecte
As cores do arco iris no chapéu de chuva
Nevoa doce da tua carícia molhada no cabelo
Lava-me os braços nus.

Fixo os olhos nas cores do arco iris
No chapeu de chuva que pinga pedaços
De ausencia nas poças onde se espelha
O sorriso com promessa de regresso.

O brilho negro dos cabelos na caricia molhada
lava-me o cabelo que reflecte o negro
das botas na pedra gasta da tarde.

Fev 2013
© Clélia Mendes
         

 

POEMA PARA OS QUE ANDAM DE “METRO”

“Levantar-me, mergulhar no “metro”(...)

sair (…) para uma foz de estrelas”
Vicente Gaos

Ainda com sonhos pelo meio, as nuvens

que cada cabeça procura dissipar
homens e mulheres multiplicados
como nos espelhos em silêncio, esperam

a noite ainda nos olhos, no tunel

o tubo vem do fundo da luz
para comprimir os perfumes e os corpos
actores de todos os papéis, rostos
com todos os vícios

entram e sentam-se com a alma

ao colo, um jornal, um livro
ou a carteira
a insónia começa enfim a partir-se
como um vidro em todos os ruídos.

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O CAIS

 

“Tudo é silêncio de cimento”
Marcos Konder Reis

O cais está parado no último regresso

espera fumo ao longe, a Ocidente
a linha é inquebrantável, o cimento
está silencioso, a gare sem olhos
a água imóvel espera rostos debruçados
tudo o que há são velhos óleos
reflectidos.

14/2/2012

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A ÚLTIMA CARTA DA FRENTE DE BATALHA

 

São as tuas palavras, as últimas

que choram nos meus olhos, brilham

e pesam tanto as lágrimas

esperámos-te, capazes da maior ferocidade

contra a morte

mas não haverá regresso, só silêncio

dentro de nós

A tua vida deslizou, quando entre mãos

entre os joelhos

poisei a tua carta, a última

luz escrita a carvão, que lentamente se extinguiu.

13/2/2013

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(B.Nemensky, A Última Carta, Pinturas Soviéticas da II Guerra)

TODOS OS MEUS AMIGOS TOCAM PIANO

Todos os meus amigos tocam piano
adormecem os dedos sobre as teclas
alguns seguram lanças
e sentados diante dos moinhos avaliam
as possibilidades, outros
empalidecem o silêncio com a sua voz
quase todas
as suas palavras repicam a qualquer hora.

5/2/2013

UMA LENDA, poema de Eeva Kilpi

 

Ao entardecer
o Redentor dá uma volta pelos currais,
pelos estábulos, pocilgas, aidos e galinheiros,
quer dar uma vista de olhos ao lugar onde nasceu,
saudar os animais
entre os quais certa vez adormeceu
e teve em cueiros o seu primeiro sonho.
Mas tudo mudou.
Os animais contemplam-no através de grades,
humilhados no seu cativeiro,
com angústia e desespero nos olhos.
Reconhecem-no, gritam-lhe:
Volta a nascer, Redentor,
nasce para nós.
Os homens levaram-te.
Cuidaram-te bem?

Animalia, 1987

© Versão de Amadeu Batista, Aqui

NAS ÁGUAS DO GOLFO

 Meteu as mãos dentro de si ( diz-se meter a mão na consciência) e não encontrou nada. Até iniciar a viagem às Keys, costumava falar assim:

-A minha linguagem hoje é um misto de gin tónico e añejo gelado.

- Tens de começar uma viagem para lá disso, ou os teus rins no “border line” não aguentam – disseram-lhe. Uma depuração, portanto, uma limpeza.

Ao inciar o trajecto para a última das ilhas, a Key West, iria percorrer uma autêntica linha quase recta sobre as águas. Teria de meter também as mãos dentro dos olhos e retirar todas as imagens partidas e encher-se daquela solidão, que desejava fosse um sinónimo de inocência.

2/2/2013

CÂNTICOS DAVÍDICOS

SALMO 3

Senhor, os meus dedos não chegam

para contar os meus inimigos
posso juntar as mãos
dos que me amam mesmo assim
são mais os inimigos
mas posso ceder
ao sono toda a noite
porque a Tua voz desce para mim
desde o monte sagrado
e o medo
não encontra espelho nos meus olhos.

SALMO 4

A alegria de Deus

não é a alegria dos trigos abundantes
nem das uvas cheias de vinho
é muito mais
alimenta o sangue que entra e sai
no nosso coração
Todos os que buscam o que é falso
desconhecem esta verdade
e por isso a insónia
não lhes desce as pálpebras.

SALMO 5

Senhor, prende aos teus ouvidos

as minhas palavras, a súplica
que se instala no meu grito
As minhas manhãs comovem
os teus olhos, por mim
o teu coração se alvoroça
e o teu escudo
pelo justo faz todos os combates.

BIOGRAFIA DE MOISÉS ATÉ SER MÁRMORE

Roma, 1992, o poeta em São Pedro em Vincoli

 

 

 

Aquele que no mármore havia de sentar-se

pela pesada mão de Miguel Angelo

começou escondido entre as folhas

do rio Nilo, os papiros onde entrou
iriam guardar seu nome, iriam abrir
as veias
a cada signo do seu nome

sombras verdes oblíquas o escondiam

dos olhares, debruçadas sobre as águas
as aves entendiam o silêncio, o menino
ora dormente, ora com um choro umbilical

e o cesto de juncos e betume

não rompia, na folhagem
a fragilidade das águas.

15/11/2012

TEMPORAL

Há temporal lá fora, pior
é a ventania cá dentro, a atirar o coração
contra as paredes,

as árvores,
lá fora
são balés russos,

até a verticalidade dos candeeiros
públicos, são um pêndulo.
A pressa dos transeuntes é o vento.

19/1/2013