O POEMA COMEÇA NOS OLHOS

“Le più belle poesie / si scrivono sopra le pietre”
Alda Merini

Os mais belos poemas escrevem-se
nos nossos olhos, começam
por ser um pequeno risco indolor
depois uma pequena cor que se avoluma
pode ser
por dentro de uma lágrima, não importa
a cor está lá, protegida
inquebrável mesmo no escuro da retina
as mais belas poesias começam nuas
depois há uma luz que lhes alonga
a sombra
sobre a suavidade do mármore
só então é que as palavras tocam
como outra carne, os nossos lábios.

21/3/2013
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OS SAPATOS DO PESCADOR

Estes sapatos pretos não andarão sobre as águas
Inconformados
Com as pedras, amaciam a sua dureza
Os meus sapatos não se perdem
Em inigmas divinos

Uso os meus próprios sapatos
Pretos, solas habituadas
Ao chão em que os homens caem
E se levantam, os meus pés
Estão à vontade nestes sapatos pretos

Conhecem os meus caminhos, os olhos
Não se envergonham destes sapatos.

19/3/2013
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A GRAVE OF SYLVIA PLATH

Um rectângulo onde gerações de gerânios
e de olhos
têm chorado, um terreno de poesia
onde flores douradas, devagar
serão plantadas e as nuvens
passam no vidro gelado do céu
Um nome de pedra num rectângulo frio.

14/3/2013
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O QUE RESTA

Um capote número 42 pequeno para a morte

que a guerra poupou, agora
semi fechado agasalha o silêncio
um capote que um corpo já não pesa
a manga como a corda que se lança
do convés para um braço triste
as mãos intocáveis do soldado só sonhadas
misturam-se com raízes em qualquer lugar
há um buraco ainda quente, vazio
num boné em que o filho há-de crescer.

11/3/2013

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MULHER DE AZUL

 

Natan Altman, Retrato da poetisa Anna Akhmátova, 1914

Não, mulher de azul, o céu

do teu vestido é um corpo, um coro
de anjos te cantaria, e as rosas
ao fundo como células que crescem benignas
em nenhum outro lugar
haverá perfume, mulher de azul
com o sol a descer pelos teus ombros.

24/2/2013

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WESTERN

Duas ou três mãos de póquer
sobre a mesa, meia garrafa de whiskey
persegue-se a si própria, desce
uma pálpebra sobre um olho
a chamar a corista, disparam
na rua principal, noutra mesa
os cinco dados rolam
como pequenos cubos de gelo no cristal.

5/3/2013

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PIQUENIQUE NO ÉDEN

“É inútil a tentativa de um piquenique no Éden."
Elizabeth Bowen  

 
 Sentados diante de uma maçã- é costume
dizer-se –
foi o último piquenique no Éden, depois
o chão tremeu, com aquela reverência
quando Deus passa, quando Deus faz o silêncio
com seu olhar telúrico, o lugar
crescia como a sombra do sol inclinado
a desolação
a terra nos lábios que o fruto deixou
o medo entre as palavras.

28/2/2013
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("Adão e Eva no Paraíso", de Paul Rubens e Jan Brueghel, o Jovem)

DIA DE CHUVA

Rua de pedra gasta de agua onde as poças
espelham arvores com coragem de flores
O brilho negro das botas reflecte
As cores do arco iris no chapéu de chuva
Nevoa doce da tua carícia molhada no cabelo
Lava-me os braços nus.

Fixo os olhos nas cores do arco iris
No chapeu de chuva que pinga pedaços
De ausencia nas poças onde se espelha
O sorriso com promessa de regresso.

O brilho negro dos cabelos na caricia molhada
lava-me o cabelo que reflecte o negro
das botas na pedra gasta da tarde.

Fev 2013
© Clélia Mendes
         

 

POEMA PARA OS QUE ANDAM DE “METRO”

“Levantar-me, mergulhar no “metro”(...)

sair (…) para uma foz de estrelas”
Vicente Gaos

Ainda com sonhos pelo meio, as nuvens

que cada cabeça procura dissipar
homens e mulheres multiplicados
como nos espelhos em silêncio, esperam

a noite ainda nos olhos, no tunel

o tubo vem do fundo da luz
para comprimir os perfumes e os corpos
actores de todos os papéis, rostos
com todos os vícios

entram e sentam-se com a alma

ao colo, um jornal, um livro
ou a carteira
a insónia começa enfim a partir-se
como um vidro em todos os ruídos.

©

O CAIS

 

“Tudo é silêncio de cimento”
Marcos Konder Reis

O cais está parado no último regresso

espera fumo ao longe, a Ocidente
a linha é inquebrantável, o cimento
está silencioso, a gare sem olhos
a água imóvel espera rostos debruçados
tudo o que há são velhos óleos
reflectidos.

14/2/2012

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A ÚLTIMA CARTA DA FRENTE DE BATALHA

 

São as tuas palavras, as últimas

que choram nos meus olhos, brilham

e pesam tanto as lágrimas

esperámos-te, capazes da maior ferocidade

contra a morte

mas não haverá regresso, só silêncio

dentro de nós

A tua vida deslizou, quando entre mãos

entre os joelhos

poisei a tua carta, a última

luz escrita a carvão, que lentamente se extinguiu.

13/2/2013

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(B.Nemensky, A Última Carta, Pinturas Soviéticas da II Guerra)

TODOS OS MEUS AMIGOS TOCAM PIANO

Todos os meus amigos tocam piano
adormecem os dedos sobre as teclas
alguns seguram lanças
e sentados diante dos moinhos avaliam
as possibilidades, outros
empalidecem o silêncio com a sua voz
quase todas
as suas palavras repicam a qualquer hora.

5/2/2013

UMA LENDA, poema de Eeva Kilpi

 

Ao entardecer
o Redentor dá uma volta pelos currais,
pelos estábulos, pocilgas, aidos e galinheiros,
quer dar uma vista de olhos ao lugar onde nasceu,
saudar os animais
entre os quais certa vez adormeceu
e teve em cueiros o seu primeiro sonho.
Mas tudo mudou.
Os animais contemplam-no através de grades,
humilhados no seu cativeiro,
com angústia e desespero nos olhos.
Reconhecem-no, gritam-lhe:
Volta a nascer, Redentor,
nasce para nós.
Os homens levaram-te.
Cuidaram-te bem?

Animalia, 1987

© Versão de Amadeu Batista, Aqui

NAS ÁGUAS DO GOLFO

 Meteu as mãos dentro de si ( diz-se meter a mão na consciência) e não encontrou nada. Até iniciar a viagem às Keys, costumava falar assim:

-A minha linguagem hoje é um misto de gin tónico e añejo gelado.

- Tens de começar uma viagem para lá disso, ou os teus rins no “border line” não aguentam – disseram-lhe. Uma depuração, portanto, uma limpeza.

Ao inciar o trajecto para a última das ilhas, a Key West, iria percorrer uma autêntica linha quase recta sobre as águas. Teria de meter também as mãos dentro dos olhos e retirar todas as imagens partidas e encher-se daquela solidão, que desejava fosse um sinónimo de inocência.

2/2/2013

CÂNTICOS DAVÍDICOS

SALMO 3

Senhor, os meus dedos não chegam

para contar os meus inimigos
posso juntar as mãos
dos que me amam mesmo assim
são mais os inimigos
mas posso ceder
ao sono toda a noite
porque a Tua voz desce para mim
desde o monte sagrado
e o medo
não encontra espelho nos meus olhos.

SALMO 4

A alegria de Deus

não é a alegria dos trigos abundantes
nem das uvas cheias de vinho
é muito mais
alimenta o sangue que entra e sai
no nosso coração
Todos os que buscam o que é falso
desconhecem esta verdade
e por isso a insónia
não lhes desce as pálpebras.

SALMO 5

Senhor, prende aos teus ouvidos

as minhas palavras, a súplica
que se instala no meu grito
As minhas manhãs comovem
os teus olhos, por mim
o teu coração se alvoroça
e o teu escudo
pelo justo faz todos os combates.

BIOGRAFIA DE MOISÉS ATÉ SER MÁRMORE

Roma, 1992, o poeta em São Pedro em Vincoli

 

 

 

Aquele que no mármore havia de sentar-se

pela pesada mão de Miguel Angelo

começou escondido entre as folhas

do rio Nilo, os papiros onde entrou
iriam guardar seu nome, iriam abrir
as veias
a cada signo do seu nome

sombras verdes oblíquas o escondiam

dos olhares, debruçadas sobre as águas
as aves entendiam o silêncio, o menino
ora dormente, ora com um choro umbilical

e o cesto de juncos e betume

não rompia, na folhagem
a fragilidade das águas.

15/11/2012

TEMPORAL

Há temporal lá fora, pior
é a ventania cá dentro, a atirar o coração
contra as paredes,

as árvores,
lá fora
são balés russos,

até a verticalidade dos candeeiros
públicos, são um pêndulo.
A pressa dos transeuntes é o vento.

19/1/2013

GAZA

No caminho para Gaza

tudo será diferente, encontrarás
explicação, das metáforas de Isaías
a visão será real nos teus olhos
já nascido o Menino
foi belo, até a beleza se perder
do rosto no Calvário.

16/1/2013

 

SIMONE

 Canta com a voz que tem, um coração
na cavidade da voz, uma rocha
que amolece
quando um pássaro vem nidificar, uma flor
agreste onde o vento é que se verga
ou recebe a voz que vem do mar
canta com a voz, que tem olhares e gestos
Canta com a voz sem liftings.

15/1/2013

CARREGO O SILÊNCIO NA BAGAGEM

 

 I carry silent baggage.
Herta Müller

Eu carrego a leveza do silêncio
na minha bagagem, o silêncio
dos olhos do cego Bartimeu
um silencioso pacote de palavras
à espera de coisas surpreendentes
E vou levando o silêncio
como uma pequena mala de outros
que falam sob a arquitrave do dia
a dia, mesmo assim posso escutar a neve
que é o vento em flocos
e o sonho do menino na almofada
que é um lugar em paz
ou mesmo ouvir uma lágrima
que é o silêncio da alma
e carrego nos olhos
uma bagagem silenciosa.

13/1/2013

A 9ª

Beethoven é um querubim surdo
Beethoven como o vento
não se escuta a si próprio
tem música nas mãos
onde toca, tira a poeira
do mais pobre dos silêncios.

1/1/2013

 

ESPERAR EM CASABLANCA

Em Casablanca com o deserto a arder
e a guerra dentro de todos, esperar
esperar é o que dizem os olhos
do amor, os corações são um eco
os mais felizes
têm Lisboa depois do tumulto
sob as nuvens, Casablanca
parece uma canção em voz branda.

31/12/2012

Para uma noite de Natal em algum lado

Todos sentados à volta da mesa, ou quase
todos a olhar para as iguarias, todos
pedem e dão algo no Natal
todos os anos se repete
a mesma palavra familiar
mas por vezes falta um rosto
e há lentas sílabas
pronunciadas a custo
a eternidade
que volta sempre ao mesmo sítio
mortes que se levantam do silêncio.

21/12/2012

Poema de Ezra Pound : SOIREE

(Ezra Pound's head, Gaudier-Brzeska)

Ao saber que a mãe escrevia versos,

E que o pai escrevia versos,
E que o filho mais novo estava numa editora,
E que o amigo da segunda filha estava
a iniciar uma novela,
O jovem expatriado Americano
Exclamou:
“Ó que ramo danado de inteligências!”

© nossa versão

O ÚLTIMO SALMO (CL)

Não iria demorar-se muito
o silêncio
nos cantos dos lábios

as palavras como o som

de uma fonte alegre

o fôlego nas trombetas

e os dedos
límpidos nas liras, será hoje
uma respiração diferente.

10/12/2012

POR ESTAS RUAS

Por estas pedras vai-se à casa em frente
a sentir o som da terra
com estes ombros carregamos a fome
dos animais, esta cabra
única vai guiando os nossos olhos
já cansados
por estas paredes o tempo escorre
e espera, vai
esperando que se abram as janelas.

4/10/2012

POEMA DA EXISTÊNCIA

Ao sair à rua
vejo que Deus existe
pode passar num perfume
da chuva, passar no rosto que bate
com os olhos no chão
na criança que borboleteia
mesmo na mulher que se reflecte no vidro
e gostaria
de vestir o que está na montra
Deus existe, e caminha na minha rua
deixo ficar a Sua mão no meu ombro.

30/11/2012

PODIAS TER SIDO UM OUTRO ASTRO, WOODY ALLEN

Poema inédito de Brissos Lino


Podias ter sido um outro astro no azul
da comédia americana
Woddy Allen
um Charlot em Nova Iorque
ou uma estrela de jazz
a soprar um clarinete em New Orleans
mas a cabeça fértil nunca deixou
ia-te exigindo a criação de novos mundos
no escuro do cinema
pela virtude de saberes desnudar
o coração dos homens
mas a rir.


28/11/2012

© Brissos Lino

CARTA DE AMOR

“Adeus a todos...” (Ofélia, de Hamlet)

 

Já tens água de mais, ó pobre Ofélia

as tuas lágrimas
temo que no regato, à beira do salgueiro
os cristais dos teus olhos estejam baços
temo que no ribeiro as flores iludam
o leito profundo da morte, a água
enleando de sedas os teus pés
a tua boca
afogada no encalço da última palavra
senão já com amor, com o lodo
do silêncio.

© 18/11/2012 

JACOB

Essa pedra a que o sonho deu
a gravidade zero, testemunha
que nos degraus da noite, a escada
era leve para o céu, a porta
eram os anjos, e estes que desciam
a reunir vestígios do mundo
e voltavam a subir, nessa pedra
onde encostou Jacob o sono, só
por fora a dormir.

6/11/2012

PARQUE INFANTIL

Nos meus olhos, alguma vez
recordo
a baloiçar quase no céu
a loucura sã de uma criança.

6/11/2012

HOMENS DE PEDRA

Homens de pedra que custam a dobrar joelhos

corações de pedra insensíveis ao lençol

de lágrimas do outro lado da janela

cabeças de pedra

duras como ideias fora de prazo

mas que se contém dentro dos finos limites

do aço da realidade. Bonecos que só se vergam

perante a inocência

de uma criança inquiridora.

2/11/ 2012

Poema inédito de Brissos Lino

 

TRÂNSITO

todos nascemos com um rio pelas mãos
e aloendro batendo nos lábios
com a noite em busca de si mesma
imaginando ter ela um avesso
uma face oculta clara
que nos esclareça os sonhos que vamos
deixando germinar
quando nascemos canta o céu
e chora a terra, porque logo
nos esquecemos
que só a lama é o poiso dos pés
e se batemos asas nem às copas
das árvores subimos, não temos
envergadura nem ternura na voz
que cheguem para a majestade
quando nascemos somos duros,
dói-nos o ferro da pele, não sabemos nada
nem que o rio a cada um de nós dado
é vidro polido nas nossas mãos
e nos mergulha, solitários, não na placenta materna
mas na água limpa das novas madrugadas
onde não se vê noite, nem o dia tem rosto
mas só a corrente tem sentido

29/10/12

 

Inédito de Rui Miguel Duarte

MOBY DICK- UM ENSAIO DO PRINCÍPIO

 

 

"A meditação e a água encontram-se para sempre
intimamente ligadas"
Herman Melville

O meu nome é Ismael. Catão lançou seu corpo

sobre a ponta da espada, eu
tranquilamente vou para o mar. Nenhum amor
me prende à terra firme, a parte aquática do mundo
é que me chama. Chega ao meu coração
como um aroma. É o modo
que tenho de fugir ao suicídio, sempre
que a alma é um nevoeiro espesso
e se fecha como um Novembro brumoso
Chega a altura de voltar
com pressa para o mar. Antes que dê
por mim a seguir o rasto aos funerais, a arrancar
na cidade os chapéus aos transeuntes, a cair
no tédio de já nem conseguir rir-me do espelho
Preciso de um espelho marinho, onde lance os olhos
do topo de um mastro. Uma só gota de mar
é colírio para evitar a noite nos meus olhos.

27/10/2012

HÁ LIVROS QUE MERECEM SORRISOS

 

Sorriu para dentro do livro aberto.
(Rohinton Mistry)

Há livros que merecem sorrisos e lágrimas

cascatas de gargalhadas francas
levam-nos pela mão a outros mundos
em viagens fascinantes
ao interior
desenham rostos e dramas
insinuam corpos e medos ancestrais
reinventam as paisagens do desejo
deflagram sentimentos que nos invadem
os olhos
e a alma à espera
livros que vivem unindo passados
e possibilidades remotas
entre o chão e o sonho
numa nuvem de prazeres.

20/10/12

 

Brissos Lino

 

 

 

O ANJO SENTADO NA CADEIRA DE VAN GOGH

“Uma vez um anjo apaixonou-se por van gogh e veio vê-lo
van gogh pintou-o naquela cadeira”

 

Manuel António Pina (1943-2012)

 Sentado na cadeira de Van Gogh
um anjo calça as botas de camponês
insubstancial, o seu corpo
atravessou o cansaço das galaxias
uma sombra branca, chega
o olhar de Van Gogh para o ver
com as terrenas cores
com que sonhamos, nunca
pinta o anjo mas o silêncio do seu corpo.

20/10/2012
 

Do outro lado do ribeiro de Cedrom

Preciso das vossas mãos para velarem comigo
porque tenho o peso do mundo
no meu coração, as mãos que trabalharam as redes
as vossas mãos rudes que amaram o mar
para segurarem o cálice, e dos vossos olhos
para desvelarem comigo a cortina da noite
a minha alma está pronta, o corpo
não, é uma rosa triste, madura
uma rosa de terra perante a morte.


12/10/2012

GLEEN GOULD

Estendia as mãos para o silêncio

E Bach

voltava a respirar

quando tocava

Era uma escultura da música.

 

 

8/10/2012

Bach Partita No.6 Toccata by Glenn Gould

Desembarque

 
Alguns
morreram, muitos
morreram, quase todos
como um poema rasgado
que não viu a luz ao fundo
da última palavra.

20/9/2012

Feira do Livro e de Poesia e BD

Organizada pela Inês Ramos

A Feira do Livro de Poesia e Banda Desenhada realiza-se todos os sábados, das 10H00 às 18H00, no espaço Guilherme Cossoul de Campolide: Rua Professor Sousa da Câmara, 156 – Campolide (às Amoreiras).

http://feiradolivrodepoesia.blogspot.pt/2012/10/novidades-da-proxima-feira.html

MARYLIN

A sua nudez não foi suficiente

não surpreendeu

a morte, os seus olhos

não penetraram nada

adormeceu, ou foi

adormecendo.

30/9/2012

Vi a tua sombra na calçada

(Foto do poeta tirada num jardim em Vila Viçosa)

Vi a tua sombra na calçada e era um rio

com o teu preciso recorte

pressenti a respiração ofegante que queria ouvir

mas apenas a brisa me beijou o pescoço

como que a pedir desculpa

talvez fosse apenas uma árvore

no seu jogo da tarde com os pássaros

ou uma nuvem debruçada no céu

a fazer das suas.

27/9/12

Poema inédito de Brissos Lino

HAMLET

 

 “Acordei com esta cabeça de mármore nas mãos”
 Yorgos Seferis


Acordo com esta cabeça
com estes buracos no lugar dos olhos
e o seu silêncio pesa-me nas mãos
acordo todas as manhãs
e o dilema e as perguntas
pesam-me no espírito
Será mais nobre sofrer na alma, não
pegar em armas
ou sofrer os dentes do destino?
A cada palavra um eco vem
que se perde a caminho de nada
dentro desta caveira, sem servidão
indomável, ninguém.


22/9/2012

Para Bailar un Tango

Un tango se danza con un cuchillo
en la mirada
y zapatos acolchados de silencio
Un tango rompe
todo lo que está cerca
el aire donde el cuerpo se contonea
donde las manos ahogan
manos o en la cintura
navegan como si fuese
un río de plata

Tradução de Adriana F.Lagoa

Do que quer falar o poeta

Por vezes da alegria. Num dia triste
que começa a quebrar-se
com as vozes aos pulos, contentes
das crianças. Tantas vezes
do mar, não exactamente do mar que se vê
mas daquele que banha de lume turquesa
as ilhas mais distantes
Outras vezes da morte, não explícita
mas dos cristais que se partem nos olhos
de quem morre
Quase sempre a encher-se de silêncio
para encontrar uma palavra, aquela
mesma, pequenina, amedrontada
caída da árvore
no meio de palavras enormes.

13/9/2012

NAUFRÁGIO

Desabitado, o convés
ao largo aguarda a visita das marés
e dos olhos
que vêm à praia, rasos de água
ninguém
espera mais nada
senão os apetrechos do barco
lentamente repartidos.

 

 

7/9/2012

VIVER EM ÍTACA

Vivo em Ítaca ausente
Octávio Mora

Com a memória nos olhos em fuga
por mundos claros, viver em Ítaca
depois de Tróia
na noite por demais conhecida
e nos gestos da manhã, os mesmos
passos pela casa, o mesmo galo
a lançar ao sol os agudos do seu cântico
começo agora a viajar pela Ásia
corro atrás da minha gata
siamesa, é assim
viver em Ítaca depois de regressar
com o mar calado em meus ouvidos.
 

30/8/2012

As estórias em acrílico de Duy Huynh

Duy Huynh (pronuncia-se Yee Wun) é vietnamita radicado nos Estados Unidos da América desde os anos 80.

A sua pintura em acrílico é poética e contemplativa, assume-se em todos os formatos como a obra pictórica de um contador de estórias. As imagens repetem-se, saem do mundo físico para o onírico. E esta mistura confere beleza – que é a primeira palavra que me ocorre – a quase tudo que o pintor narra nas suas telas.

Não sei, contudo, se Duy Huynh é um seguidor consciente de René Magritte, mas as estórias que conta na sua pintura, suscitam-me esse criador belga.

Pelo onirismo de cada proposta, pela diegese da sua poesia pictórica, pela escrita de uma poesia pura nas formas e cores. É uma pintura que seria quase tangível – pelos materiais que usa, a tinta acrílica é mais rugosa, saliente – não fora tratar-se de Sonho.

Se a poesia é estar dentro da realidade e escrever a imagem, a pintura deste artista vietnamita estrutura-se do mesmo modo: ele pinta a imagem da realidade dentro da realidade.

Tão surrealista quando trata de referentes que poderiam ser dos contos de fadas ou dos mitos, como Magritte. Tão realista quando dá forma onírica ao que nos revela, sendo que pela sua própria natureza, um sonho é íntimo.

OS BARCOS DE INHAMBANE

Velas arriadas, remos
descansando o gume

os barcos ao sol a secar as águas

e o peixe
é um cheiro sem a cor
nas redes

Então o pôr-do-sol
derrama mel na noite.

17/8/2012

O Touro

O touro é a noite, com seu quarto

de lua na cabeça.

13/8/2012

JAZZ NA RUA 52

Depois tudo
depois do fumo, iria subir
os degraus dos clubes da Rua 52
gente desfolhando-se ao vento
folhas dos ramos de uma velha árvore

A Rua 52
tem o silêncio próprio das ruas
com trânsito, em porta alguma há
hoje o cheiro
da música de Parker, a sua pressa
contida no saxe alto.

7/8/2012

REGRESSO A CASA

Les Sirens, Leon Belly, Séc XIX, França

“E se eu implorar (...) que me liberteis,

devereis amarrar-me com mais cordas ainda”
Odisseia

O doce canto desnudando o coração

o desejo nu, bem amarrado ao mastro

Ulisses não podia

atirar às ondas de Sereias

os seus braços.

30/7/2012

Encontro com James Joyce em Zurique

Perdoa-me, Ezra Pound, que imperturbável
te receba
o meu jardim estiola sobre um epitáfio
lavrado no chão e estou cansado
desta morte
na forma de liga de metal
perdoa-me que olhe para ti
pela cegueira do infinito
Vieste visitar-me, meu velho poeta
meu filho crescido
no bolso do sobretudo é bom que tragas
para desvendar os Cantos de Pisa
os instrumentos para o meu Leopold Bloom
esse homem vacilante do Ulysses
aprender a tua firme sabedoria
Perdoa-me Ezra, que não me levante
mesmo que os meus olhos não consigam
apanhar o teu tão alto tamanho.

16/7/2012

CONVERSA NOS JOELHOS

Uma noite, sentei a Beleza em meus joelhos.— E encontrei-a amarga. — E insultei-a
Rimbaud

Sentei nos joelhos a suposta inspiração

esperei décadas pelo seu talento
pelo leve sopro de flauta imaginada
por uma asa num verso de poesia
um tigre
que me dá a pata com ternura
uma pomba ornando um telhado
ou uma estrela fugida do tumulto
das galáxias, conversamos:
por que demorou tanto
agora que estou quase a acabar
por que vinha com roupas
impronunciáveis
disse: mas sempre me encontraste

nos silêncios.

13/7/2012

Vou-me Embora

Há por acaso alguma nova Tróia para incendiar?

É preciso movermo-nos na imaginação
que, tal como as pernas, está a ficar mármore
Haverá alguma coluna ainda ou algum arco a abater
para o futuro, para render o olhar
abismado sobre Roma?
Então nada a fazer
vou-me embora
para a pequena aldeia onde o vento
passe plácido como um regato verde
no pináculo dos pinheiros.

5/7/2012

O Caminho

 Desde sempre caminhamos para o nevoeiro
com a morte, invisível
às costas
desde sempre à sua maneira
a morte vai penetrando
e num domingo que se apaga cedo
ou numa terça-feira de sol
aperta o vértice do ângulo
-Não
 e não temos letras suficientes
para um tão ínfimo vocábulo.


4/7/2012


Foto de Flor Garduño, México, 1957 -Ver mais