Helena de Tróia

Helena de Tróia

Ao contrário das mulheres de Atenas
a bela Helena foi rastilho
de guerra
entre gregos e troianos

o mar Egeu não conteve as lágrimas
da cidade destruída
por um cavalo de pau.

Está-lhes nos genes
as mulheres
ou fazem a guerra
ou sofrem-na.

Palmela, Janeiro de 2007

(Brissos Lino)

O Tempo que passou

1ª Edição de 1986

Encomenda a Stravinsky

Uma partitura onde desça a música
de onde um arco
de violino atire uma pomba
e uma ampla mão conduza
de onde uma profunda
garganta sopre desde a alma

(enquanto Stravinsky
acendes pássaros)

A partitura de onde os anjos
puxem as rédeas dos címbalos
e pastores anoiteçam os rebanhos
nas vigílias do céu
A partitura de onde um arco
de cello serre o silêncio.

3/1/2007

Um poema de Ángel González

EL OTOÑO SE ACERCA

El otoño se acerca con muy poco ruido:
apagadas cigarras, unos grillos apenas,
defiendem el reducto
de un verano obstinado en perpetuarse,
cuya suntuosa cola aún brilla hacia el oeste.
Se diría que aquí no pasa nada,
pero un silencio súbito ilumina el prodigio:
ha pasado
un ángel
que se llamaba luz, o fuego, o vida.
Y lo perdimos para siempre.


O OUTONO APROXIMA-SE

O outono aproxima-se sem muito barulho:
cigarras apagadas, apenas grilos
que defendem o reducto
de um verão obstinado em ser eterno,
cujo rasto esplêndido ainda brilha no oeste.
Dir-se-ia que aqui nada se passa,
mas um silêncio súbito ilumina o prodígio:
passou
um anjo
que se chamava luz, ou fogo, ou vida.
E perdemo-lo para sempre.

(Trad.J.T.Parreira)

No princípio do século vinte

Picasso, Mulher a ler

Mulher que lê o jornal

Notícias da província

do país

do mundo

os balões de ar quente

o zeppelin

o primeiro aeroplano

telefonia sem fios

sufragistas

naturalistas e novas descobertas

mora tudo nas páginas do jornal

que ela lê

absorta

o romance de Zola

a poesia de Junqueiro

os desenhos de Bordalo

o borda d’água

as modas de Paris

a balzaquiana de trinta anos

devora o jornal

com persistente interesse

a pressentir que a vida

afinal

não termina na soleira da porta

nem o mundo no fim da rua.

(Brissos Lino)

Sylvia and Ted

Quando estavas comigo
eu nunca ia morrer

Os meus olhos vagueavam
sem ti, o meu medo
tinha ruídos
todos os passos, as sombras
eram coisas sólidas

quando escrevia a morte
riscava as folhas de papel
mas quando estavas comigo
eu ia durar a vida inteira

As tuas pernas
sustentavam as minhas quedas.

12/2007

America, by Gertrude Stein

Once in English they said America. Was it English to them.

Once they said Belgian.

We like a fog.

Do you for weather.

Are we brave.

Are we true.

Have we the national colour.

Can we stand ditches.

Can we mean well.

Do we talk together.

Have we red cross.

A great many people speak of feet.

And socks.

AMÉRICA

Uma vez em inglês disseram América. Era inglês para eles.
Uma vez disseram em belga.
Nós gostamos da névoa.
Contribuímos para a atmosfera.
Somos os bravos.
Somos os verdadeiros.
Temos a cor nacional.
Podemos pôr o pé na poça.
Significamos muito.
Falamos ao mesmo tempo.
Nós temos a cruz vermelha.
Muita gente fala de pés.
E peúgas.

(Trad. J.T.Parreira)

O não ter Senhor começado uma rua

quadro de Marc Chagall

O não ter havido Senhor para ti
lugar na cidade, nas mãos
que deveriam ungir-te, até
lugar na voz que prometera
do fundo dos dias cantar-te

O não ter havido Senhor uma porta
uma casa cheia para receber-te
um espaço entre os peitos
de todas as mães, um olhar
onde morasses com ternura

O não ter Senhor começado uma rua
à espera do teu Nome
nem ainda hoje quando passas
Senhor no rosto de um homem
ou uma mulher feliz por te acolher.

Bom Natal para todos que passem por aqui!

O Tempo que passou

Edição de 1996


Fogo de Artifício

Faúlhas sibilinas
no bafo quente da noite

regalo sempre novo na retina

povoléu pasmado
plantado
no chão quente
da noite

as lâmpadas que povom a praça
do município
alumiam rostos cansados
e felizes
acabados de saber
que há festa

trovoada provocada
no limiar da alegria.

(Brissos Lino)

Presentación del libro DISTANCIA

Da poeta brasileira minha amiga, Virna Teixeira, tradução de Jair Cortés e Berenice Huerta,

apresentado em Puebla, México, em Novembro.

Um poema cedido pela autora para Poeta Salutor:

EPIDERMIS

pudiera recortar un
instante — éste

cuando la luz, lúgubre
en los ojos
disipa

desnudez, leve toque
en los hombros

lunares

Poeta sem saber onde pôr as mãos

O poeta Laurence Ferlinghetti na sua livraria

As mãos estão nos bolsos
com todas as suas lembranças,
protegidas
da vergonha por estarem vazias.
As mãos têm frio
fora dos bolsos, no vento
encanado entre os dedos.
Por isto,
Onde pôr as minhas mãos
tão solitárias, ao longo
do admirável corpo?
O poeta não sabe em cada manhã
entre tantos ofícios
onde cabem as suas mãos.

outro Pollock no soalho

Do modo como o pintor se instala
no branco das suas telas
gotejando sobre o soalho

ficamos a saber que vai partir
para qualquer sonho
como um poeta na estéril branca

página
Com seus olhos cheios
e passos que começam no deserto.

14/12/2007

O inocente do Leblon

"Os inocentes, definitivamente inocentes, tudo ignoram"

(Carlos Drummond de Andrade)

Read This- a Magazine

"Read This, Magazine" de versos e prosa criativa, editada em Edinburgh, pelo Departamento de Literatura da Universidade. No número de Dezembro publicou, desta casa, 2 poemas traduzidos para o inglês: "Steinway and Sons" e "The Flamenco Dancer".

Sodoma e Gomorra

CIDADE MALDITA

eis um dos capítulos mais tristes
da Bíblia -
Génesis 19


À porta de Sodoma
Loth assentado
desenha pensamentos
inéditos
de Deus


de costas
para a cidade


e os anjos aguardam
nas dobras da meditação
os olhos do residente


à casa de Loth
acorrem três gerações
de delitos
a ultrajar os céus


de noite todos os anjos são pardos


…………………………………


e a saudade foi estátua
de coração abandonado
às veias
salgadas
da terra maldita.

(Brissos Lino)

No próximo Natal em Belém

Que criança regressa agora
a Belém para nascer? Hoje,
há um avião que bate
nos arcanos do tempo,
um carro de combate que regula
a pontaria onde começa o homem, uma casa
fechada atrás de sulcos
na parede, há novelos farpados de arame
para enredar os pés, e as estrelas
procuram-se com olhos cabisbaixos.

Hoje que criança transgride
o recolher obrigatório?
E vem nascer em Belém
num leito onde deitam a boca
os animais
e o silêncio das línguas?

Poemas em linha (uma só)

Poemas de uma linha só

A lua metida numa selha.

As folhas golpeiam o vento.

Um Poeta Pernambucano

O PÁSSARO SEM VOO

O pássaro sem vôo, solto na sala,
ficou sendo um brinquedo de criança
Que lhe importa a manhã?
Por que saudá-la,
Se a cantiga desperta a mão que o alcança?
De que lhe vale o canto? O canto é apenas
alegria de estranhos
Não é tudo.
O canto é inútil como são as penas.
O pássaro sem vôo, cantando, é mudo.

(José Chagas -Pernambuco, 1924-)

Brissos Lino, Poeta entre Tróia e o Vau

O Dr. Brissos Lino nasceu em Lisboa. Tem formação de base em Ciências da Religião (Doutoramento), o Mestrado em Relação de Ajuda(ISPA), é também Pós-Graduado em Gestão de Stress, pela Universidade Independente. É membro da Direcção da Associação Portuguesa de Psicoterapia Centrada na Pessoa e de Counselling (APPCPC), e membro do Grupo Português de Psiquiatria Consiliar e de Ligação (GPPC/L). É Professor universitário, Psicoterapeuta e Formador, sendo autor de diversos artigos em revistas científicas e comunicações em congressos científicos.

O ano de 1972 é o ponto mais antigo do encontro de que me recordo, com o meu Amigo Brissos Lino na Poesia. Sobretudo na Poesia de inspiração cristã evangélica.


BARCO À VELA


Um pequeno barco à vela
lá muito ao longe, no mar
parece que não se move
mas percebe-se a navegar.

O vento de feição curva-lhe as velas
brancas de paz
havendo ondas ou mar chão
tanto faz.

O Sol brilha no casco, também alvo
e os dois tripulantes, de tronco nu e luzidio
concentram-se nas tarefas de marinhagem
sem calor nem frio.

Mas se uma sereia levantar a voz do canto
e os atrair ao perigo
aí vou-me lembrar que tudo isto não passa
afinal
de um simples quadro a óleo
pendurado na parede
da sala
mesmo ao lado do postigo.


Praia do Vau, Agosto de 2007

(Do livro inédito, "Princesa Triste")

O "Godot" afro-americano

J.Kyle Manzay e Wendell Pierce na peça «À Espera de Godot», de Beckett, a qual se desenrolou ao ar livre em vários lugares de Nova Orleães. Num ou noutro ponto da cidade devastada pelo Katrina, foi aproveitada a intersecção de duas ruas como palco.

In The New York Times, hoje.